Era menina quando ouvi minha mãe pedir ao meu pai que a comprasse o 'LP' daquele filme. Era uma vez no Oeste. E ele comprou. O 'compacto'. E ela ouvia essa música repetidamente, centenas e centenas de vezes. Dizia que o ator principal tinha os olhos do meu pai. Que eram lindos. Que eram iguais aos meus. E ficava feliz sempre que ouvia. Mas eu não. Sentia uma tristeza imensa, uma dor sem fim. Doía tanto, que só em vê-la pegar na capa daquele compacto as lágrimas começavam a cair. Dava vontade de pedir, não, mãe, hoje não. E então vinha o pensamento, como se eu me visse conhecendo aquela dor, como se eu soubesse que um dia aquela tristeza seria minha, só minha. E sabia.
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